Un recuerdo

Foto by EJB

El aire gélido festejaba el encuentro con el paisaje. Sólo nosotros y un faro en aquella cima donde el mar se nos ofrecía como una página en blanco donde posar la mirada y los pensamientos. Un recuerdo, sólo eso. El de una tarde apacible de invierno con mis cuatro jinetes para compartir un mismo silencio y la calidez del frío.

EJB.

Tempus fugit

Foto by EJB

Maldita piel que cubre tus huesos. Malditos los grises alojados en heridas jamás cicatrizadas. Malditos los surcos de la vejez en las entrañas de tu sombra. Malditos los minutos gastados en la nada de un deseo inútil. Malditas las músicas para siempre enterradas en el umbral del olvido.

EJB.

Septiembre

Foto by EJB

Sin retorno, el viaje de una lágrima con el sabor del mar en el alma se desliza por la piel tostada de un rostro que es el mío. El surco de otro verano perdido permanecerá en el recuerdo. Los atardeceres se fundirán en este minúsculo instante de tristeza evaporado en el asfalto de septiembre. Volverán los algodones blancos de las sábanas y las noches se cubrirán con el deseo de las lluvias otoñales. Abrigarse con el placer del frío a cuestas, saborear en la temprana oscuridad las luces cálidas iluminando las páginas de un nuevo libro...Ha empezado la cuenta atrás hacia las próximas vacaciones. ¿No es esto maravilloso?

EJB

Intimidad

Foto by EJB

Estoy llegando a casa. Se acerca la noche.  

Pronto despertarán las luces en la ciudad de los perdidos 

y me veré desnuda, desarmada, sin máscaras. 

Libre, por fin, de las calles, de las miradas extrañas, 

de las mentiras, de los ruidos, 

de los lamentos, de la vulgaridad, 

del tedio y de la oscuridad diurna, 

podré disfrutar de mi íntimo, apacible y ansiado placer de ser, simplemente, 

yo.

Anatomía del frío

No me complacen mis manos. A veces buscan, como un ciego perdido y desesperado, anatomías de otras manos para arrancar el frío de su indigencia. Y ante el eterno fracaso de la tentativa no les queda sino sedimentar su ajada palidez entre las páginas de un libro.

-Ta main se glisse en vain sur mon sein qui se pâme;

Ce qu'elle cherche, amie, est un lieu saccagé

Par la griffe et la dent féroce de la femme.

Ne cherchez plus mon coeur; les bêtes l'ont mangé.

Charles Baudelaire
Del poema Causerie  "Conversación"

Balthus

Las obras de Balthus o Balthasar Kłossowski de Rola (París, 1908-2001) me horrorizan. Sus casi-mujeres provocando al personal me repugnan. Considero que el arte es aquello que tiene el poder de no dejar indiferente al receptor, de despertar los sentimientos más extremos, sean éstos placenteros o amargos. Me desagradan Balthus, Bacon, Freud, Picasso y las acelgas hervidas. Me gustan Hopper, Cézanne,  Sorolla y el filete de ternera. Lo abstracto me deja indiferente. Tenía su gracia cuando a Kandinsky se le ocurrió como respuesta al desencanto ante unos años difíciles, pero no como único recurso expresivo de los que se atreven a destruir el blanco de una tela para empeorar la situación. Me estoy perdiendo. Lo dejo ahí, convencida de que a nadie le importan mis reflexiones. Al fin y al cabo, son ad usum proprium.

Templo

Foto by EJB

Estaba en el templo del silencio gótico;

la luz crepuscular se iba diluyendo en los esbeltos vitrales. 

En el altar, una sombra iluminando soledades.

Partitura

Partitura manuscrita de Beethoven

Estaba cerca. Sabía que la luz de nuestras lunas podía despertar los sentidos en cualquier momento porque era la misma. Verla bajo las notas de Beethoven era estar con él. Ser, por un instante, totalmente suya. Un reflejo en las aguas apacibles de la noche. Dos soledades en una partitura lanzada a ese vacío tan lleno de ausencia...

Sobre la delgadez

Man Ray, Violon d'Ingres

-¡Te veo muy delgada!

Ya sabes que no estás muy lozana, que has perdido cinco o seis quilos en un año, que no comes tanto, que estás angustiada por esto y por aquello, y que a tus conocidos les resulta fácil decirte que te ven más delgada pero no se atreverían a decirte que has engordado, porque si te dicen que has ganado peso podrías sentirte ofendida, en cambio si hacen alusión a tu pérdida de grasa se complacen en anunciarlo como si de un halago se tratara.
A posteriori generas preguntas interiores: ¿Antes estaba gorda? ¿Estoy más guapa? ¿Parezco enferma? ¿Estoy más fea? ¿Debería comer más? ¿Sigo con mis hábitos alimentarios?...Y te cuesta conciliar el sueño y te miras al espejo y descubres nuevos surcos en la piel y te das cuenta que tu talla es la treinta y ocho cuando a tu edad deberías usar la cuarenta y dos. O la cuarenta y cuatro (¡horror!). Y te fijas en las damas que se cruzan contigo en el teatro de las calles y te ves bien, porque las mujeres nos gustamos delgadas. Cabría preguntarse si complace de igual modo a los hombres, esos seres que nos aman tal como somos...si es que nos aman.

Clasicismo

Eva, by A. Dürer

ut pictura poesis 

(La poesía es como una pintura) 

Horacio, Ars, 361.

Himno a la belleza (fragmento)

By EJB

Noche de jueves (¿Santo?). Al final hemos decidido salir de esta rutina vacacional para meterla frente al mar, hartos de esta ciudad medio muerta (¿o soy yo la medio viva?). Un par de días. Tres. ¿Qué importa?

Que tu viennes du ciel ou de l'enfer, qu'importe,

O Beauté! monstre énorme, effrayant, ingénu!

Si ton oeil, ton souris, ton pied, m'ouvrent la porte

D'un Infini que j'aime et n'ai jamais connu?

Charles Baudelaire

Héroes

Soledad. Maldita soledad. 

Te acecha y en un gesto inesperado se clava en tus entrañas 

con su aguijón a veces precioso a veces cruel. 

A lo mejor también se siente como nosotros, 

los desamparados en la multitud, los fieles.

Porque a veces duele escuchar una canción de amor. 

Un recuerdo de lo que no fue, de lo que pudo haber sido. 

Héroes. Esto es lo que somos.  

Sobre unos versos de Paul Éluard

Foto by EJB

Je n'aime pas la musique, tout ce piano

me prend tout ce que j'aime.

Y me digo a mí misma:

No me gusta la poesía, todos estos versos

me roban todo lo que amo.

EJB.

Dibujando un beso

Original: EJB

El arte de besar

Collage by EJB

Bel Ami (1885)

Guy de Maupassant logra retratar en esta novela y de una manera absolutamente veraz a un hombre sin escrúpulos que se envilece paulatinamente a medida que asciende en la escala social. El creciente materialismo de Georges Duroy (más tarde Du Roy) deja poco espacio en su espíritu para consideraciones de orden moral, y esa (de)gradación es la que recoge con destreza el autor a lo largo de la novela. El egoísmo como filosofía personal, el orgullo y el convencimiento de que se puede pisotear a quien convenga son las señas de identidad de perfecto arribista que no conoce el remordimiento.

Un cuadro magistral y realista que penetra en la psicología de los distintos personajes que fluyen en una historia ambientada en el París del XIX donde las convenciones sociales de las clases privilegiadas son las cómplices de un bon vivant que se complace en la destrucción del alma humana ayudado en parte por un carisma innato y que no recibe castigo alguno por parte del autor, que le brinda un final acorde con su trayectoria y sin más drama que el sufrido discretamente por las damas que le acompañan en su periplo vital. Todo un retrato social de la época.

El muro

EJB

Siento las piedras en el polvo fiel,

las de tu muro firme donde incrusto

mis uñas y mis versos mutilados.

Oigo las notas de tus pies buscando

en el camino mis dorados besos

y en la distancia sé que al otro lado

del gris insoportable que me quiebra

cierras los ojos y tus manos llenas

con el aroma de mi sombra ardiente.

E.J.B.

CXXXIV Soneto de Petrarca

Pace non trovo e non ò da far guerra;

e temo e spero, ed ardo e sono un ghiaccio; 

e volo sopra 'l cielo, e giaccio in terra;

e nulla stringo, e tutto 'l mondo abbraccio.

Tal m'ha in pregion, che non m'apre nè serra,

nè per suo mi riten nè scioglie il laccio;

e non m'ancide Amore e non mi sferra,

nè mi vuol vivo nè mi trae d'impaccio.

Veggio senz'occhi e non ho lingua e grido;

 e bramo di perir, e cheggio aita;

ed ho in odio me stesso, ed amo altrui.

Pascomi di dolor, piangendo rido;

egualmente mi spiace morte e vita.

In questo stato son, Donna, per voi.

Francesco Petrarca (1305-1374)

Paz no encuentro, y no tengo armas de guerra;

temo y espero; ardiendo, estoy helado;

vuelo hasta el cielo, pero yazgo en tierra;

no estrecho nada, al mundo así abrazado.

Quien me aprisiona no me abre ni cierra,

por suyo no me da, ni me ha soltado;

y no me mata Amor ni me deshierra,

ni quiere verme vivo ni acabado.

Sin lengua ni ojos veo y voy gritando;

auxilio pido, y en morir me empeño;

me odio a mí mismo, y alguien me enamora.

Me nutro de dolor, río llorando;

muerte y vida de igual modo desdeño:

en este estado me tenéis, señora.

De la experiencia (Ensayos de Michel de Montaigne)

Collage by E.J.B.

¡Todos somos locos de remate! «Ha pasado su vida en la ociosidad», decimos: «Hoy nada hice.» ¡Pues qué! ¿no habéis vivido? Ésta no es solamente la fundamental, sino la más relevante de vuestras labores. «Si se me hubiera adiestrado en el manejo de las empresas magnas, dicen habría puesto de relieve de cuánto era capaz.» ¿Habéis sabido meditar y gobernar vuestra vida? pues realizasteis de entre todas la mayor de las humanas obras; para que naturaleza se muestre y ejecute, el acaso en nada tiene que intervenir; igualmente, aparece aquélla en todos los estados sociales, y así tras el telón como sin él. ¿Supisteis elaborar vuestras costumbres? pues hicisteis más que quien libros elaboró; ¿fuisteis diestro en el descansar? pues realizasteis mayores hazañas que quien se apoderó de imperios y ciudades.
La más eximia y gloriosa labor del hombre consiste en vivir a propósito como Dios manda; todas las demás cosas: reinar, atesorar, edificar y otras mil no son sino apéndices y adminículos, cuando más.

Podéis leer los Ensayos completos en www.cervantesvirtual.com

La mano de Berta

Primera radiografía de una parte de la anatomía humana. La mano es de Berta, la esposa de Wilhelm Conrad Röntgen, descubridor de los rayos X.